(Show etnoapocalíptico, dirigido por el Oráculo, e interpretado por los Coros y Danzas del Megatubo).

AUGE Y CAIDA DE LA SOCIEDAD EN TRES ACTOS

1. Estado de Naturaleza. El ser humano es Uno con la Naturaleza.
2. Triunfo de la Sociedad, que se constituye soberbia como un ente por encima de la Naturaleza
3. Basura Post-Industrial. El Orden Social se resquebraja irremediablemente. Todo lo que parecía real se hunde en la Más Cruda Realidad. Al final todo vuelve al principio, pero en un estadio superior en la hélice espacio-temporal de la Evolución.

La Religión del Megatubo.

La Infraestructura de la Sociedad Post-industrial se ha formado a partir del Generador llamado por los Iniciados en Basura Posindustrial, “Megatubo”. Cañerías, tubos y mangueras de goma, plástico y pvc, cables, cañerías... Están por todas partes, por obvios, pasan desapercibidos. Son los intestinos, nervios y vasos sanguíneos de la Megaurbe. De tu propia casa. Cualquier construcción está surcada por un sinfín de ellos... ¿O es el enramado de todos ellos lo que sustenta las construcciones y las dota de vida?

Tubotrón, entre lo Sagrado y lo Profano

La música que interpretan los Acólitos de la Religión del Megatubo con fragmentos del mismo es conocida como Tubotrón, y consiste en hacer sonar cualquier fragmento del Megatubo al mismo tiempo que se realiza la escenificación de la Muerte. El infinito abanico de estilos, escalas, tonos y otros aspectos inherentes a la música, hacen de Tubotrón la expresión musical del sentimiento religioso más compleja de cuantas se han estudiado hasta el momento. Así también existe una gran variedad en cuanto a la forma en que se escenifica la Muerte, añadiendo más complejidad si cabe a este ritual.

Ciudad Pudridero, año 2004

vida postindustrial #02#

Me estoy lavando los dientes durante más de un cuarto de hora en el vacío total y ahora que vuelvo me doy cuenta de que las encías me sangran a borbotones de tanto frotar. El cepillo rebosa espuma con sangre. Perro rabioso. Voy tan pedo que no me duele la boca. Me enjuago y tal, pero las encías no paran de sangrar. La sangre se acumula entre los dientes formando hilillos, lo cual, junto al tembleque de las mandíbulas y los ojos como platos , me confiere un aspecto ensordecedor. Pequeñas rutinas tan interiorizadas que las repite uno como un autómata, por ciego que vaya.

Me acuesto. Doy vueltas, me pica todo. Me revuelco como un perro. Me da gusto. Me molesta. Me meo. Me voy a mear. El túnel lleva hasta el espejo, el espejo al más allá. El váter está lleno de pelos que se mueven. El espejo al túnel y el túnel al mundo. No puedo dormir. Los oídos me pitan. Voy a ordeñarme la antena, la única manera que conozco para expulsar la anfeta de mi cuerpo. Todas las mujeres de mi vida pasan por delante de mis ojos en una paja infinita, me quema la uretra y la punta del capullo. Lanzo chorros de lefa venenosa. Agua de vida, agua de muerte. Sigo sin poder dormir y todo mi cuerpo zumba como un zángano del espacio exterior. Hijos puta, me han dado meta.

La Londra, año 2001.

El rugido sordo

El empleado de la compañía de buses se queda extrañado cuando le pido una cerveza para amenizar el trayecto, no escucha, no me entiende. Siento la afasia. No puedo comunicarte con mi alrededor. Como si no entendieran ni papa de lo que estás hablando. Intento gritar y siento cómo se me desgarran las cuerdas vocales sin que sonido alguno salga por mi boca.

No puedo parar la hemorragia, y al abrir los ojos me veo la camiseta y los pantalones llenos de sangre humeante. Se ha formado un charco alrededor de mis pies. Estoy hecho un asco y más me valdría no haber salido de casa hoy. Hasta los minicabs se ríen en un día en el que sólo me apetece llorar, pero no me salen las lágrimas. He perdido todo mi líquido en forma de sangre. Vaya un asco de día. Alguien se merece una paliza. Los pájaros vuelan y algunos acechan las cabezas de los futuros difuntos.

El Maestro del Cabello intenta reunir a sus discípulos en torno a su pene para llevar a cabo un ambicioso plan, pero ajenos a la llamada, se limitan a cotillear en las cafeterías del centro. Ahora estoy totalmente ausente. Puedo ver a través de los pequeños agujeros existentes en el enramado de hilos de seda de mi capullo. El aire se acaba. voy a morir

Ciudad Pudridero, año 2003.

Atardecer ácido

Si eres un verdadero fan del drum and base,levanta el brazo. No lo levantes y te sentirás desde ese preciso instante excluido, cuando la verdad, nunca fuiste incluido, para gracia y desgracia, en ese grupúsculo del joster, el oso farloposo y toda la trupe de monigotejos envueltos en espesas paredes de mierda perfumada y que alzan como bandera el Retraso Mental Voluntario. El Ed Rush no se lo está currando nada, está poniendo unos temas bastante vulgares y típicos, perfectos para la ocasión de tontos que no saben distinguir el draman del UK garage o de cualquier otro invento. Este sitio es la peste, pero me divierto mucho, me cachearon en la entrada, no me querían dejar entrar, se olían algo. Estoy dentro de un capítulo de una serie estilo bazofia universitaria norteamericanoide, pero tengo algo que ellos no tienen, y que al principio limita mis posibilidades de acción, pero que desde que consigo vencer al monstruo de porcelana, no sólo no las limita, sino que las incrementa hasta el punto de conferirme un poder metacorpóreo que puede incluso asustar al no conocedor. Entonces llega un segurata de esos que van vacilando desde la precaria posición de poder que les confiere una ridícula chapita y un pinganillo hacia el que dirigen torpes palabras para captar la atención de alguna pedorrilla seductible vía uniforme. Me quiere echar, porque sabe que no soy uno de los suyos, ni siquiera tengo una identidad cognoscible, sólo una luz que me sale de la cara y que irrita in extremis a los miembros de la secta. Porque saben que yo lo tengo y ellos no, y que aunque lo tuvieran, no sabrían qué hostias hacer con él, porque, entre tú y yo, no tienen ni puta idea de lo que va esto.

He ido a la feria con el Barbas. Era una mierda de feria, lo cual era de esperar teniendo en cuenta que nos encontramos en una ciudad de puta mierda. Quiero tirar con una escopeta trucada y hacerme con los 10 pounds de premio, o un osito para regalárselo a la italiana que vive en la cueva de el Barbas y Turmekistán. Me he tomado unos carajillos y me siento muy despejado y agudo, por lo que, en un descuido del feriante gordo y grasiento con cara de sidra, corrijo el alza y ahora lo conseguiré. Soy un hacha con las armas. Acierto tres disparos en la cuerdecilla que sujeta el billete, pero resiste los impactos y nos quedamos sin premio. Habría que destrucar la cuerda también, pero eso vale 10 pounds, y como no tenemos dinero para eso y tendríamos que pagarlo a plazos fregando letrinas. Así que ¡a tomar por culo! Tenemos que salir corriendo antes de que el nota se percate de que he destrucado la escopeta y salga a por nosotros con la ídem pero de fuego y balas de verdad y la única intención en su enferma psique de espanzurrarnos con un tiro a bocajarro en todo el ombligo. Tiene grandes ojos amenazantes y gafas de lupa y grandes dientes de abuelita abuelita y le gusta pegar a la gente. El Barbas, sí, le conoces.

Atardecer ácido. Gama de colores que va desde el amarillo más chillón hasta el casimarrón rojizo, pasando por el color hoja de castaño en otoño, color tierra, color vía de tren, color parque al atardecer, color no go area, color olor de borrachera de sidra inherente al propio escenario, colores con sonido y colores sin él, pero todos saben y huelen ácido y no sabemos por qué, ni el Barbas ni yo. Será por los carajillos. Aunque no eran auténticos carajillos, llevaban wiski y café, no brandi y café. El tito Bin Laden manda buena mercancía desde las Montañas y nos lo pasamos bong. Y alguno que otro que va todo mamado a las siete de la tarde y se pone agresivo y vocifera incongruencias. Caen unos cachos de tráquea al suelo desde la boca de uno de los idiotas, describiendo una interesante parábola. Centro mi atención en uno de los trozos de tráquea y reparo en que su forma y estructura cambian a la de trozo de pulmón con sangre y flema. Al lado de la casa hay un sitio en que venden samosa, un alimento rico y equilibrado.

La Londra, año 2001.


Dedicado al Sr Barbas

vida post-industrial #01#

Estoy al pie de uno alto polimorfo poliédrico de color rojo caravista y quemazón. Los calentadores del agua están quemados y vueltos a quemar y las casas también se quemaron, y todo lo que había dentro. Subo algunas plantas pero no encuentro nada de valor. Ahora siento el Subterráneo y el latido de su corazón ácido y hay un tío que corre tras la Voz y un ruso del revés que acaba de ver a Dios me dice dame crack dame crack ¿tienes crack? 20 pounds 20 pounds tengo 20 pounds, dame 20 pounds de crack por favor . Y tiene las fosas nasales completamente entre sanguinolentas y carcomidas de polvo blanco y ojos de color estertor que supuran bilis . Y una tipa quería algo conmigo, pero yo no me enteraba. Tres palmos blancos hacen perder la noción.

Y acabo levitando en el templo Saminarayam de Neasden y por unos instantes todo cuadra completamente, y por eso sé que todo saldrá bien, aunque haya que atravesar el Parque de Stonebridge con todos esos chavales que fuman big zookas en la parada del autobús y un montón de gente como el ruso pero que dicen dame monedas jefe dame monedas dame un cigarro jefe. Y el abismo no es tal y el verde está cerca, casi al alcance del sobaco y el olor de la rave, entre sudor de quimicefa resudado, agrio de alcohol y el humo y toda la basura acumulada allí tras varios fines de semana haciendo la party en el mismo sitio. Hay un pequeño silbato que suena solo. Police line do not cross. Al lado de casa. Caliente caliente.

Me subo en un coche que hay en la puerta y que va a juego con los edificios. Es rojo y con alguna raya blanca y dentro huele a nagchampa. Y veo cómo me alejo entre una nube de polvo. Veo a través del polvo y lo que veo no me parece ajeno. Veo cosas, muchas cosas, indescriptibles todas ellas. Veo sonidos inescrutables, veo muchos ruiditos del microcosmos y del macrocosmos que son máquinas de escribir extáticas y el zumbido de las estrellas sonando boca abajo.

La Londra, año 2001.

RELIGIONES MODERNAS #01#

Si algunas fechas son especialmente gozosas de la Gracia Divina esas son los cumpleaños. Me da alegría cumplir años, significa que sigo vivo. También me gusta que cumplan mis mejores. En mi cumpleaños siempre invito a drogas, aunque no pueda tomar mas que pan y agua el resto del mes. Dos de mis mejores cumplen años un día arriba y abajo, y otro justo el mismo día, y también se quedan a pan y agua.

Durante esos días hacemos la Semana Santa de Drogatón, que en realidad dura diez días y cae en Cuaresma. Abjuré de la Fe Cristiana en el mismo momento que conocí la Verdadera Gracia, la Gracia Anfetamínica. Soy el Fundador de la Iglesia de la Sagrada Familia de las Anfetaminas. No existe casta ni estamento que acapare la dispensa de la Comunión ni de la Gracia Anfetamínica, sino que cualquier fiel puede darla y recibirla. Los infieles pueden recibirla pero no darla. Ha habido casos raros de jóvenes que han experimentado la Gracia de manera espontánea. Algunos de los nuestros estaban allí para acercarlos a la Fe.

Cuando es mi cumpleaños yo doy la Sagrada Comunión. Se comulga con éxtasis bajo cualquiera de sus formas, cristal, polvo, cápsula o pastilla, con speed y otras anfetaminas a las que tengamos acceso 2CB, 2CE, DOM, incluso con coca, ketamina, DMT y LSD. El centro del Culto lo constituyen las Anfetaminas. Las demás sustancias son Otras Deidades Químicas. También estamos consagrados a las Plantas Protectoras, que reparan nuestros cerebros del daño causado por el impacto de la Luz Anfetamínica. Algunas de ellas son las setas, la maría y el gingko biloba.

Tras los diez días de Drogatón, nos dedicamos durante un día y una noche a comer verduras y beber zumos, tomar gingko y fumar porros. Luego nos vamos a la cama a fumar opio. Solemos tardar en despertarnos varios días. Entonces, ayunamos por espacio de tres días con sus tres noches. Durante este tiempo solemos meditar sobre la experiencia sacra del Drogatón y tomar notas de lo vivido. Tras ello, ya estamos preparados para volver a nuestras vidas socialmente disfuncionales.

Un Drogatón puede costar miles de euros y millones de neuronas, por eso hay un solo Drogatón al año. Los cultos ordinarios se realizan todos los fines de semana, y la asistencia no es obligatoria. Tampoco lo es la Comunión. Los cumpleaños son atendidos por toda la Comunidad, al igual que los bautizos, bodas y comuniones.

Algunos hermanos comulgan diariamente, mientras realizan actividades como currar, jugar al solitario del ordenador, rascarse costras de heridas, pasear... Siempre con el Sagrado Zumbido acompañándoles. Son los llamados Ascetas de la Anfetamina, son creyentes fundamentalistas que mueren jóvenes por exceso de Comunión, dejando tras de si una vastísima y heterogénea herencia literaria.

Veneramos como Demiurgo Benefactor a Shulghin, que es un ser andrógino de otra dimensión. Sus hijos en la Tierra son Ann y Alexander Shulghin, que han traído al mundo casi todas las Anfetaminas que conocemos y nos llenan de dichoso júbilo. Shulghin es el Padre y la Madre de las Anfetaminas y de todos los seres vivientes que de ellas gozan.

La gente normal no sabe nada de las Anfetaminas, las toman sin precaución y sin observar ritual alguno, por eso la Ira Anfetamínica se lleva a muchos temerarios al Hades. La gente normal apenas encuentra diferencias entre la Metanfetamina y la vulgar cafeína. El único pecado castigado por la Iglesia de las Anfetaminas lo constituye el profanar droga con aditivos dudosos y nocivos sólo para obtener un mayor beneficio.

Amén.

Ciudad Pudridero, año 2004.

Dedicado al Sr Necroanfetamina

el hombre post-industrial #00#

"El azufre no les sienta bien a los humanos"

vida post-industrial #00#

Sentado sobre mi huesudo y desnudo culo en un sucio escalón de madera casi podrida con las sienes entre las rodillas, inmerso en un pantano de sudor y de vómito y de efluvios de alcohol y droga y agua putrefacta de lluvia ácida, veo un mundo de bloques de hormigón y metal y ateria orgánica en descomposición que cae sobre nuestras cabezas y nos tenemos que refugiar en el Subterráneo para aguantar lo que nos llegue.

Un nota se me queda mirando, menudo personaje, con los ojos y la nariz me lo dice todo. –No, no hay ketamina, no vendo ketamina, pero puedes comprar crack en El Pasillo de La Mala Gente. Y sin cambiar la expresión de su rostro, se aleja como una sombra.

Y ahora quiero hablar con alguien que me pueda comprender, porque están todos ya a su paranoia y no se atreven con la mía, y vienen un tio y una tia y me llevan a rastras hasta un rincón donde nos postramos ante la Reina y de repente, toda la escena se tambalea y me veo en el centro de un ritual de circuncisión en la Casa de las Calaveras de los Dowayo, pueblo ágrafo del Camerún. Mis brazos se estiran hasta la altura del suelo, y de los dedos me salen raíces que penetran en la tierra y chupo a través de ellas el Rico Néctar de la Madre, pero violebntos golpes de hacha y de sierra y de motosierra que me abaten y desmembran en un estallido de abejas bailando la danza de la muerte. Ahora viajo en un tren de mercancías disfuncionales, del que me descargarán en un lugar que no conozco todavía, en el que me harán lonchas.

¿qué cojones? ¿por qué?

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La Londra, año 2001.

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